Todo empezó con un cosquilleo que ascendía por mi pierna izquierda mientras fotografiaba la lavanda. La ví y le eché una mano, que aceptó gustosamente. Comenzó a trepar por uno de mis dedos, y cuando llegó a la punta, hincó el diente. Y ahí se acabó nuestra relación. Creo que confundió mi mano con un manojo de espárragos.
Reglas inalterables a lo largo de los siglos. El canon de la misa, inmutable desde el siglo VI o VII, no se sabe con certeza. Es muy difícil cambiar tradiciones tan arraigadas.
El campo de lavanda estaba lleno de abejas revoloteando de flor en flor. Quizás ya sabían que les quedaban pocas horas para disfrutar de su aromático néctar, del último sorbito.
El 15 de agosto ya no queda ningún campo de lavanda por cosechar. Tan sólo una pequeña parcela en el hipódromo de Sault que se reserva para el concurso de siega a mano en la Fête de la Lavande. Y como se puede ver, el color ha perdido su fuerza. Pero el aroma persiste.
